matéria

estou no chão

sangrando

parado

a atmosfera ao redor é minimalista

tem pouco vento na sala

e o mormaço prega na minha pele

uma gosma pesada de oxigênio e maresia

por fim eu ouço poucas coisas

um apito de vigia passando na rua

um último ônibus indo para a garagem

o fluxo terminando de escorrer pelo furo na veia

a vida agonizando

morrendo afogada em tédio liquefeito

por trás das minhas pálpebras

tem uma coleção de imagens pretas

se apagando

morrendo liquefeitas em tédio puro