as noites de Natal

Hey, don’t be too hard on yourself

I’ll be ok

‘cus we won’t leave this place any worse

than when we came

(Norah Jones)

Quando saiu do banheiro ele já estava só de cueca, olhando pela janela do quarto. Virou-se para ele, com os olhos cheios da satisfação de poder ver o que o outro via, exatamente os limites, os limites!! Uma mão escorregou pela nuca, uma mão vazia. Outra mão, essa perdida, encontrou os dedos magros e muito brancos. Duas bocas. Mas não iriam além de um beijo. Um beijo era demais para se estar assim tão perto. As distâncias, as feridas nas costas e o chão cheio de sangue amarelado. Ninguém se feriu ali. As feridas vieram de muito tempo e já deviam ser cicatrizes, mas até então não houve uma pessoa que pudesse lambê-las até que tudo fosse só uma lembrança. E mesmo que assim fosse, uma lembrança já é uma faca cega demais para cortar precisamente; só para fazer uma bagunça na alma e fabricar muito sangue, além de muita lágrima. Mas as mãos não se encontraram.